DA SÉRIE POEMAS DE OURO

As letras do Poeta potiguar ROBERTO NOIR

HIPNOSE NOTURNA

A névoa que a tudo oculta

Ela não deveria estar aqui

O fascínio que ela exerce é demais

Hipnose noturna

A lua além do quarto crescente

Some entre as nuvens e a névoa

Qual é qual? Já não sei mais

Hipnose noturna

O frio é acolhedor

O frio é o manto da noite

Mais acolhedor do que o do sol

Hipnose noturna

O efeito é barroco

Porém os tempos são modernos

O frio refresca a já gélida alma

Hipnose noturna

Apreensão mescla-se com o prazer

Alguém por perto observando...

Efeito colateral ou realidade?

Hipnose noturna

Corujas, grilos, gatos, cães

Componentes de uma orquestra sombria

Cujo único ouvinte vos fala

Hipnose noturna

Não consigo mais ver o horizonte

Será que a lua já se foi

Ou permanece ofuscada e angustiada?

Hipnose noturna

Ela teve sua cena roubada

Durante o seu monólogo

Já não basta ser ofuscada pelo dia?

Hipnose noturna

Estrelas! Já não lhes vejo

Queria dialogar com vós

Antes de ser levado pela música de Hipnos

Angústia noturna

Mais alguém para ver-te, noite?

Não, esse pertence ao dia

Deixe-o para lá

Indiferença noturna

Dai-me teu adeus, lua!

Ainda bem que a névoa intensa

Apiedou-se de mim e libertou-lhe

Misericórdia noturna

Agora ela ameaça com a chuva

Já que não submeti-me à canção

Oh! A batalha começo a perder!

Desistência noturna

Então que assim seja!

Adeus, estrelas, noite, lua, névoa!

Que outras madrugadas como esta venham!

Despedida noturna.

•

COMPAIXÃO MELANCÓLICA

No meu sono profundo e perturbado

Vejo-lhes a carregar cruzes pesadas

Pobres almas de feições desesperadas

Cada uma com seu próprio fardo!

Abracem-me! Esqueçam a distância!

Quero sentir o vosso desespero

Por favor deixai-me absorvê-lo

Em toda a sua conturbada essência!

“Não podemos!”, respondem em uníssono

“Nosso quinhão não pode ser largado

Agradecemos a ajuda, ser atormentado!”

Então acordo do meu triste sono!

Maldito seja o sentimento de inutilidade!

O que posso eu fazer? Não sei!

Descobri o fardo que carregarei

Durante toda uma hipotética eternidade!

•

(EPI)DERME

O toque traz paz

O toque traz suplício

O toque é antídoto

O toque é veneno

O toque é panaceia

O toque é doença

O toque é real

O toque é alucinação

O toque alivia

O toque incomoda

... mas afinal, o que é o toque?...

•

O JARDIM SECRETO DE AMÉLIA

Solitária, uma rosa rubro-negra desabrocha

Em um vergel situado nos confins do nada

Para completar seu aspecto tricolor

Pela luz do plenilúnio é iluminada

Na escuridão ela não mais se encontra

O níveo luar não a abandonará

Porém esta rosa não pode ser vista

Já que ninguém a encontrará

Ser algum poderá ver a serenidade

Do rosto da donzela que a vigia

A frágil dona deste peculiar jardim

Jamais conduzirá alguém até lá como guia

Entretanto isso não será necessário

Este jardim não proporciona nenhum prazer

A rosa é bela todavia enjoa-se dela

E ninguém por muito tempo a quer

Neste solo que há tempos fora profanado

Não há mais resquícios da maldade alheia

Muitos não sabem, mas esta rosácea nasceu

Duma semente de bondade fertilizada pela lua cheia!

Não é necessário saber a origem

Deste doce e suave perfume delicado

Basta apenas que pouquíssimos dele se encantem

Que por um ínfimo tempo possa ser apreciado!

O vento noturno sopra delicadamente

Fazendo a rosácea dançar a valsa da solidão

A donzela emociona-se ao apreciar o espetáculo

Realizado em um teatro de finita vastidão

E nesse local ela ainda permanece

Suas pétalas delicadas tremulando fragilmente

Sob o olhar da meiga e sorridente donzela

Que dela prometeu cuidar eternamente.

DA SÉRIE POEMAS DE OURO

A verve do potiguar PAULO CALDAS NETO

I. 

Disfarcei marcas de mim

nas notas de um realejo,

no gosto daquele alfenim,

na infância que ainda vejo.

  

II.

  

Ó madrugada cigana!,

Que tanta ternura embala,

Apaga-me a dor insana

Que o peito viril exala.

***

EULÁLIA II (Sonetos-série)

  

Verso-umbilical esteve com ela agora.

Aliás, quem disse que já a abandonara?

Eulália fez seu destino azul afora,

vivenciando a ludicidade rara

  

nos contos que a benfeitora avó contara;

na fantasia, nas tramas, Teodora

estimulava-a no calor da alta hora,

com a contação que a leitora assim explora.

  

Vai entendendo a menina um lado de si mesma

ainda não tão evidente e, por isso, levita

a cada rabisco que preenche a resma,

  

que manuseia com ágeis mãos, e evita,

dulcificante, o divagar alheio, pois milita

e põe fim à estupidez dos sábios do presente.

DA SÉRIE POEMAS DE OURO

A verve do Poeta e jornalista RAIMUNDO LONATO

Parábola

Nesta manhã, perto do espelho,

abri a alma e me levantei.

Disse para mim mesmo:

 as mãos são campos verdes

vagarosas, pintam o arco-íris,

apagam enganos no pouso

imponderável das borboletas

nas tuas costas.

Ilude-me o corpo 

nas águas em tormentas.

Nas superfícies da vida

amanhecem novos ciclos.

Passam rios nos ares

dos meus olhos.

Qual o peso do mundo

na parábola que se curvou?

Inverto o céu e seus sinais.

Viver é agora.

Que ouviremos

um poema amanhã?

•

Amor no areal

Não esqueço do amor

que um dia adormeceu

em castelos construídos

no areal.

•

Das torres e castelos

Ouvimos palavras gravadas

nas pedras e versos calados

nos desertos da alma.

São complexos os tratados

e as verdades profanas  

jamais interpretadas.

(há momentos sagrados

na alma que vaga entre

torres e altares).

despeço-me das ilusões

e dos laços nos vestidos.

não sou mais a menina

boba que vive à espera

do príncipe das canções.

(sopra o vento rosários

 e lamentos).

não adoçam teus lábios

a sola dos meus pés...

a alma inteira chora

toda aberta no chão.

desliza na pele as águas

que lavam vontades

adormecidas no silêncio.

•

Serenidade

Além das asas há serenidade nos olhos,

a sabedoria nas mãos que trabalham

 a poesia  nossa de cada dia .

Há melodias... Pianos flutuam...

Caem notas, aconchegam- se

no vento, doam-se às estações

todo amor do mundo.

Não há surpresas nos sentimentos

 de paz e no conhecimento

de um poema que  brota no chão.

•

Mais de Raimundo Lonato • Raimundo Lonato é nordestino de Soledade-PB. Está radicado na cidade de Paulínia desde o ano de 1975. É Escritor, poeta, jornalista, ator e diretor de teatro. Escreve 18 livros nos gêneros poesia, infantil e juvenil e livro-reportagem. É animador cultural e participa de saraus realizados em várias regiões do país.

DA SÉRIE POEMAS DE OURO

A verve do Poeta potiguar SANDEMBERG OLIVEIRA

Sou verso

Se soubesse fazer sol,

Estaria todas as manhãs

A bater na janela de teu quarto.

Sem pedir licença, entraria.

Abraçaria teu corpo e te aqueceria

Com meu calor.

Se soubesse fazer a chuva,

Pegaria em tuas mãos e dançaria

Sob seus pingos constantes.

Pularia nas poças d’agua,

Esqueceria que sou adulto,

Voltaria a minha infância

A brincar de ser criança.

Mas se e somente se, como não sei

Fazer sol nem chuva,

Faço poesia e escrevo versos sob o sol,

Declamo versos sob a chuva,

Conclamo a poesia em prosa,

Seja soneto ou trova.

A poesia é uma noiva feliz,

Pois sabe que é amada.

Se o que sei fazer é poesia,

Recito com alegria

Minha poesia amada.

•

Pele

Ardor, inquietude, amor...
Como asas de um Ícaro só,
Na liberdade dos amantes 
No beijo doce, fulgor...

Envolve-me,
Encanta-me,
Tira-me,
Faz-me,
E me tens...
Toca-me e, enfim, me traz...

Toma-me,
Enlaça-te,
E me envolve...

Suspiros,
Fúrias,
Fogo,
Brasa,
Espasmo,
Sagaz,
Prazer,
Encanto...

O que sinto?
Amor.

•

IMITAÇÃO DA VIDA

Tudo era construção

Figurinos, cenários, ensaios, emoção.

Imitávamos a vida como o contornar de um desenho

Que se cria, se emolda, se forma, se pinta

E os tons são dados a partir da sensibilidade

Do envolvimento entre o riso e o prazer de ser

O único momento, o único dia

As emoções se entrelaçam, nos envolve

Quando todos somos um, num único tom

Um espetáculo, sob o som dos aplausos

Da satisfação, da emoção e do ápice

Um momento extremo de nós mesmos

O tilintar das luzes denunciam a retratação

Paralisando o tempo, o agora, para o sempre

Esse, o único momento em que se pode parar o tempo

Porque o tempo não para, o mundo não para

Só o espetáculo da vida para

Os aplausos param

As emoções param

As sensações param

Eu paro

Você para

Fim do espetáculo

Todos se despedem

Ficam as lembranças

Os momentos

Os figurinos pelo chão

Quando, na realidade, era pura imitação

Apanho os figurinos

Guardo-os na emoção de sua representatividade

No sentido da arte pela arte

Porque o espetáculo parou

Resta-nos a denotação

Viver cada dia

Como se fosse o último.

Assim eu vivo

Meus dias

Minhas emoções

Pura representação da arte

Na imitação da vida

Posto que não é a mim que aplaudem

Mas a arte que faço

Não sou artista

Sou amante da arte em sua essência

O palhaço que chora

O drama que rir

O trágico que declama

O poeta de mim.

•

Alamedas

Enquanto caminhava pelas alamedas de meus ébanos

Acompanhava-me uma sombra, numa veste de silhueta,

Gesticulava de vez em quando e em passos descompassados

Grande de mim, fora de mim.

Sumia por vezes e por vezes se mostrava.

Sem face, sem medo, sem dor, sem nada.

A mim não era, posto que não via minhas lágrimas,

Meus rios de angústias, minhas náuseas.

Lúgubre de mim, absorto sem fim,

Trajando vestes negras, não me olhas,

Renegas-me e mostra-me o que não sou em verdade,

Enquanto recolho os pedaços de meu coração

Espalhados pelo chão de penumbras,

Somes e não mais te vejo.

E quando diante de mim, ainda estou só,

Como sempre fui e sempre serei, só

Numa necessidade compulsiva de ser; palavras

A preencher meus devaneios

A dar-me um rumo,

Nessa alameda de ébanos sombrios.

Tomo de um fio de seda extraído de um ser metamórfico.

Junto meus destroços e ponho-me a cosê-los,

Por fim, tomou forma, na representação de Eros,

Contudo, ficaram os pés pontos dessas mãos artesã,

Que transformam e que recriam

Mas que nunca entenderão as alamedas do meu coração.

•

Entre mundos

Faz um silêncio,

O dia num acalanto inerte de todos.

Uma brisa me toca a pele,

Tem cheiro de solidão, de momentos...

São meus e teus pensamentos,

Tudo e nada ao mesmo tempo.

Angústia, medo, torpor.

Cheiro de teus abraços,

Gosto por tua voz.

Uma melancolia sutil, mas triste!

É claro e está escuro.

A chuva cai lentamente,

Na mesma velocidade que minhas lágrimas por ti.

Choro a solidão de tua ausência,

Brado a vaguidão de tua presença,

Meus ais, meus eus, meus sós...

Meu tudo, meu nada, meu Deus!

E eu sofro!

O passado é como tinta sobre a água...

A tua face não mais se toca, nem se sente,

Mas se ver.

Feito névoa te sinto,

Como silhuetas sobre as pequenas ondas

Navega teu corpo.

Então partes...

Para além de meus abraços!

E deixa-me na solidão desse porto!

•

SUBMUNDO

Esta noite enquanto dormia,

Em sonho vaguei por um lugar jamais visto,

Distante no tempo de meu presente acordado,

Sombrio e escuro, tênue e macabro.

Talvez porque fosse noite,

Ninguém eu via,

Nem sombra, nem luz.

Apenas minha alma vazia.

Andei sem saber para onde, nem por onde.

Não conseguia me encontrar, nem encontrar...

Quem? O quê?

Sequer sabia se era sonho ou se era real.

Percebi que a escuridão sumia,

Que as trevas sucumbiam, mas continuava a caminhar,

Apenas acordei, porque amanhecia,

Não sei de que dia...

DA SÉRIE POEMAS DE OURO

A verve do Poeta potiguar CLAUDIO WAGNER

TESTAMENTO

Escrito com Sangue

Abreviou seu nome

Num testamento de despedidas.

Não houve lágrimas

De nenhum familiar

Em sua partida.

Mas, todos querem

Repartir sem abreviar

Tudo que na breve vida

Ela conseguiu acumular.

Escrito com Sangue:
“Deixo  no testamento aos meus netos

As dores de uma ganância abreviada”.

♣

O perfume do teu corpo embala minha fantasia.

O teu nome, Ozany Gomes, é pura poesia.

♣

Uma noite

Um poema ao avesso

Um copo de cerveja

Uma pessoa que não conheço

Uma vida versando e reversando

E ser, quem sabe, feliz.

♣

MÉNAGE À TROIS

Quem não atingiu o ápice

Nas terminações neuronais das palavras

Sussurradas de trânsitos e trâmites

Não acoplou ao bonde dos desejos

Amor! Três pássaros em gaiolas de vidro

Prazer a Três, mas quarto sentido.

♣

PEN

Segue a caneta dos sentimentos

Regulada pela instabilidade das marés

A cada nova redescoberta de sentidos

Para frases soltas em papéis de ventos.

Não é o amor a casa das incertezas?

Não é o agora a saudade de tanto ontem?

Paro, penso, repenso e volto a pensar, pesar.

Os pêsames ao patético final (ferragens) do

meu linguajar.

Rogo o dia que  materialize

o que está pintado na tela gigantesca do universo

uno (una) todas as hidrogenias que se multiplicam

EM-NÃO-SER. Segue a caneta dos sentimentos

regulada pela instabilidade das marés.

♣

Ei! Moça, tu és Poeta?

Poeta, Moça não sou.

Mas, conheço a Ana Rosa

Poetisa buquê de flor

Que com seu jeito faceiro,

de sorriso verdadeiro,

Com seus versos doces matreiros

Minha vida ressuscitou.

♣

EU NARCISO

Às vezes gosto de mim,

Outras vezes me detesto,

Ou tenho medo da parte minha que não conheço
E, às vezes, me abraço na madrugada,

Lembro-me de amigos e amigas que tenho,
Pessoas que amo,
De um ou dois desafetos, e choro!
O espetáculo da vida não é feito só de sorrisos.

DA SÉRIE POEMAS DE OURO

Sete poemas do Poeta cearense HITALO DOURADO 

DOMINGO

Acordo acarinhado
pelas mãos do sopro
da ausência ao lado,
marcas envoltas no
macio travesseiro.

Um fio de cabelo,
vejo, e entro
em recordações.
Toques delicados.

Risos e suspiros
no céu dos olhos,
inúmeras cenas
perdidas comigo.

Domingo normal
saudoso acerca
em reler tantos
momentos
largados em gavetas.

TORTURA

Penduro teu rosto
nas recordações
e contemplativo
fico, sem resistir.

Ouço tudo isso.

Estico as mãos,
mas, não tocam.
As forças da solidão,
Só, Penosamente.

Desolado... Desolado...

Transcorrem horas
e mais horas, alheio.
Preso em demoras.
Mundo dos esquecidos.

ASSOMBRAÇÃO

(É noite, tuas lembranças acordam em mim)

Tuas mãos de névoa
assassinas e vaporosas
invadem as memórias
e forte me acorrentam.

Tua boCa de beijos frios,
gélidos como a Sibéria
sussurrados sem amor
ferem dos meus sonHos
a vida das veias e artérias.

O teu corpo são os rios
a afogar a pobre mente
destas mãos que "consola-se"
descrevendo o Diabo rente
que Escraviza esta vida.

DEVANEIO HABITUAL

Eu deveria atraí-lo
galantemente.
Seduzí-lo á minha casa
apropriadamente.
E quando CHegasse o
sufocaria as vias aéreas,
prensaria sua garganta.

(Disse eu de fronte ao espelho)

MASTURBAÇÃO

Senti pulsar as veias
em energias, tensões
ao íntimo, explosões
com potência de mil bombas.

Tremulou toda a carne...
Sobe e desce das mãos
esfomeadamente
mil sensações.

Quando o ápice toquei
senti voar pelos espaços
como plumas na plenitude
soltas, as mãos, os passos.

Não mais que isso.

As últimas palavras foram tuas,

Não mais que isso...

Não mais que isso...

Suporto que vá,

Não mais que isso...

Não mais que isso...

Estas mãos hesitam para que fique,

Não mais que isso...

Não mais que isso...

Deixou palavras e machucados,

Não mais que isso...

Não mais que isso...

Não amaldiçoarei os dias amados,

Não mais que isso...

Não mais que isso...

No pranto, eternizo-me em cinzas,

Então foi isso...

Que restou disso...

DUELLUN

Meu rosto de frente ao teu.

(Vamos perdoar um ao outro)

Teu corpo perto do meu.

(Eu quero te tocar de novo)

Do fundo dos olhos e salta.

(Vamos perdoar um ao outro)

Entre falas banais, risos embaraçosos.

(Vamos perdoar um ao outro)

Um vira-se e sai.

(Nós dois somos os pedaços do fim)

Os olhos gritam para o outro.

"Vamos voltar um pro outro"

•

MINIBIOGRAFIA

A poesia é Confessar-se dizia Friedrich Klopstock, diante disso sempre fui apaixonado pelos sentimentos escritos e todas as vezes que componho um é como confessar-se. Sou de Sobral-ce, tenho 21, sou estudante de Filosofia.